SALUT À ne désigner que la coupe ; Telle loin se noie une troupe De sirènes mainte à l’envers. Amis, moi déjà sur la poupe Vous l’avant fastueux qui coupe Le flot de foudres et d’hivers ; Sans craindre même son tangage De porter debout ce salut À n’importe ce qui valut Le blanc souci de notre toile. |